El señor del sombrero

-Paseando me encontré con un señor

de carácter jovial siendo mayor,

conversador dicharachero

con un especial sombrero.

-Le pregunte con toda cortesía,

me deja hacerle una fotografía.

Con amabilidad el hombre asistió,

el fotógrafo la cámara disparó.

-¿Para qué es esto?, me pregunta,

para mi blog, es mi respuesta

Insiste, ¿cómo lo podre ver?

Por internet lo puede leer y ver.

-Me cuenta que es de una barriada y que los pins del sombrero le gusta lucirlos, los compra y otros se los regalan la gente que lo conoce, tiene más en su casa.

Hay personas que son como una rosa entre el verde forraje.

Parque Ginabreda

Parque erótico

Esculturas seductoras

entre pinares

figuras provocadoras.

Fantasía creativa

imaginación lasciva.

Penes sin prepucio

son del parque anuncio.

Se levanta la veda

en el parque Ginabreda

pene de dura roca

dentro de fría boca

culos sensuales

figuras sexuales

de sexo masculino

abierto el femenino.

                                                                                                       
José Portillo López

Felicidades "Gamberros"

A estos “gamberros de las motos”

En otras circunstancias denominados; médicos, abogados, policías, barmans, camioneros, panaderos, albañiles, enfermeras/os, amas de casa, parados en la cola del INEM..............

bikers, maromos, rokers, beatniks, Teddy Boys, mods, MCs, MGs, trialeros, crossmen, enduristas, restauradores, coleccionistas, mecánicos por afición, a los campeones, a los perdedores, a los que van de “duros”, a los solidarios, a los que prestaron una bujía cuando alguien la necesito, a los que echaron gasolina de su depósito al que se quedó seco, motards nacionales o de importación, y a todos los que les une el afán de superarse y hacer que el motociclismo sea algo más que el deporte en su vida, una forma de unirse y acercarse a los demás, ya sea tragando polvo, cruzando un riachuelo, charlando en un bar de carretera o encontrarse en una concentración.

A los que aunque les suba la gasolina, les aumenten los impuestos, les carguen de multas, les pongan trabas burocráticas, o se les quede pequeño el asiento, a los que no vemos pero están detrás de cada evento, de cada prueba y que sus esfuerzos contribuyen a que en el cielo cobrizo de la mañana, cuando despierte el alba de los sueños, por encima de valles, carreteras y autopistas, se oiga el rugido de una estirpe.....

El canto de placer de una moto cortando el viento.

A todos vosotros; Muchas Velocidades “Gamberros”.

La llamada

Andrés recorre la hermosa avenida, llena de árboles a ambos lados de la calzada, el trayecto lo realiza cada tarde para volver a su casa.

Hoy se le ha hecho algo tarde, en esta época del año (diciembre), empieza a oscurecer muy pronto.

Las farolas no se han encendido, seguramente será por ahorrar energía, corren tiempos difíciles, él,(piensa), a su edad los a visto pasar de todos los colores. De pronto cree oír una voz,pero sigue su camino. La noche se ha convertido más cerrada, algunas sombras juegan con su imaginación, le hacen ver seres terroríficos - sabe que son matorrales, que solo es su cabeza que crea figuraciones.

Alguien le pide auxilio, es la misma voz que creyó oír.

-¿Quién es?, ¿dónde está?

-Auxilio, buen hombre.

Parece que viene de aquel árbol -se dice para sí – que extraño nunca me había fijado en el. Hasta juraría que no estaba anteriormente.

Andrés se va acercando al lugar desde donde proceden las voces, se dirige algo angustiado, un sudor frío le empieza acorrer por la espalda.

Distingue la sombra de la cabeza del hombre que pide auxilio, no se aprecia nada más.

-Dios que deforme es el hombre,se dice mientras de va acercando, quisiera ir más rápido pero algo le impide moverse, sus pasos son muy pesados, algo le impide aligerarlos, esto le crea una sensación de terror, incluso tiene un ligero temblor, a pesar del frio las perlas de sudor asoman por los poros de su frente.

Ahora comprende por qué no puede avanzar más deprisa, el pánico se lo impide. La voz lastimera, de tono penetrante, le sigue llamando, algo a cambiado, se oyen murmullos de más voces casi inadvertidas, al unisono, como un eco que repiten la misma frase – venga buen hombre, por favor, acérqueseee -.

Ahora quisiera marcharse, salir corriendo hasta su casa, hay algo que no comprende y sin embargo no puede retroceder, igual que un imán atrae al hierro él se sentía atraído.

Está a un paso del árbol, es un seco tronco centenario con ramas nuevas, muerto y resucitado, cree ver más cabezas en el viejo tronco, unas nuevas ramas se ha enganchado a sus ropas y lo atraen, distingue perfectamente los rostros de seres diabólicos que forman parte del tronco, mientras es engullido por un hueco de él, incapaz de emitir un sonido.

El viejo tronco tiene una protuberancia nueva que asemeja un rostro humano y una verde rama nueva.

3 historias en una imagen

Iª

Le cantaba a la esfera alunada, hasta que la densa niebla desapareció.

IIª

Atrás quedo la noche de Walpurgis,

las brujas volaron sobre sus escobas,

hervía en tu alma hechizo y maldición.

De día a la farola lamentos le dedicabas,

de noche a la luna desde tu prisión,

encorvado a cuatro patas le aullabas,

licántropo te hicieron en Walpurgis.

 IIIª

Mi amigo no viene.

Se ha olvidado de mi.

Su olor es diferente.

- En el sofá, el difunto permanecía frente al televisor.-

El sueño

Llevo noches despertándome por culpa de un sueño,, en el que aparece una mujer cuyo rostro no termina de dibujarse en un cuerpo difuminado.

Me engulle entre la niebla que la envuelve, me transporta, en una nube, sin gravedad, hasta llegar al Edén.

Hay árboles preciosos de fruta exquisitamente dulce, los animales que nos rodean a pesar de su aspecto fiero son mansos, uno parecido a una leona se acerca y al acariciarlo ronronea igual que un gato. Hay una paz y felicidad que no se puede describir.

Sus rasgos sigue sin definirse, intuyo que es hermosa, percibo su aliento fresco, su olor a lilas....,

nuestros rostros están muy cerca, me atrae cada vez más, no distingo el color de sus ojos ni el perfil de sus labios, a los que ya no puedo dejar de besar.

Ahora con los ojos cerrados sin mirar, sintiendo el dulce néctar de su boca más dulce que fruta o miel probada, llevándome a un paraíso de sentimientos dormidos, veo su cuerpo de sensuales curvas, sus ojos castaños, el perfil de sus labios, su nariz respingona, eres tú.

Preso

Como un pájaro enjaulado,

O el mismo reo encadenado,

la libertad no la poseía,

desde aquel maldito día

 que por mal fui atado,

así me ha esclavizado.

El tiempo avanza como fuego

sus llamas me están abrasando

sin piedad con dolor, sin engaños

me van consumiendo con los años.

Que llegue la lluvia refrescante,

que la tierra se abra y cante

que brote la vida de la muerte.

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El mal que no tiene cura,

                                                         antes nos lleva a sepultura.

The grandfathers

 Un pensamiento

Cuando sea mayor crearé un Motoclub, lo llamaré“ los abuelos “ ( y me lo escribirán en inglés americano “The grandfathers” ).

Será el más numeroso, a sus miembros los reclutaré en el “Casal del Avi”, donde nos reuniremos cada fin de semana. Haremos una salida hacia algún lugar donde queden árboles con un riachuelo. Nada más nos apeemos de las motos los hombres dirigiremos nuestras “chorras” hacia un riachuelo de sucias aguas y haremos una gran meada , porque la próstata, dicen que en ciertas edades y al ir en moto nos fastidia más.

 Las mujeres detrás de los matorrales harán lo propio, y algún desdentado baboso se despistará para verles sus blancas carnes y algo más.

La castañetera

En una Avenida de un pueblo hay unos chicos que asan castañas para su venta. Me quedo mirándolos y observo lo jóvenes que son, serán alumnos de algún instituto, su ropa acorde con la temperatura del día, no son de abrigo, camisetas de manga corta y otras de manga larga, uno lleva los pantalones muy bajados, mostrando los sucios calzoncillos, (se habrá limpiado las manos en ellos, hay muestras del negro carbón).

Recuerdo el contraste con los años de mi juventud, me viene a la memoria....

Voy entre los viandantes con el brazo rodeando el hombro de Marlene, y el de ella por detrás de mi cintura, nos apretujamos sintiendo nuestros cuerpos, hace frio y tenemos las manos heladas, el frio hace salir el vaho de nuestras bocas. Nos acercamos a una caseta que hay en la acera de la calle, hecha de chapa y madera, en la puerta sentada en una silla hay una señora , vestida de riguroso negro y con un pañuelo en la cabeza que deja ver su pelo cano asomando por la frente.

La mujer de vez en cuando atiende la humeante parrilla del fogón de hierro, en donde se asan unas enormes castañas. Las que ya están hechas, las aparta con sus tenazas pero sin retirarlas del calor, están preparadas para la venta, (una vez frías cuesta mucho pelarlas). Le pedimos una paperina de estos sabrosos frutos secos, la castañetera las cuenta y nos las sirve mostrando las curtidas manos con los dedos llenos de tizne, no pede el importe en pesetas.
Durante un momento Marlene y yo sujetamos la paperina con las cuatro manos, sintiendo como el calor se transmite en nosotros, nos besamos y nos las repartimos.

Hay que ver como ha cambiado todo, incluido la temperatura del planeta.

Lo siguiente es del "Custumari Catalá" :
Les castanyeres anunciaven llur indústria amb un crit especial que deia:

	"Calentes i grosses; qui en vol, ara que fumen?"

La mainada, per fer-les enfadar, els cridava:

"Petites i dolentes; de les vuit, set les pudentes."

La Esquela

La esquela

Una esquela me dieron.

Mario Miguel Moreno

el difunto.        

Como otras tantas esquelas

no menciona esposa, hijas,

padres, padres políticos,

hermanas/os, cuñados/as,

del difunto.

Mario tenía esposa e hijas,

y las perdió .

Las perdió tanto que en la esquela

no se encuentran.

Recuerdo años atrás,

las veces que lo vi llorar

por sus hijas no poder ver,

se consoló con el mal beber.

Vivió muy solo, en pensión,

en un piso, en el coche

y de vuelta a la pensión

-  pensión suena a prisión  -

Alcoholizado al trabajo acudía,

en algunas ocasiones día tras día,

lo ha convertido en su propia enfermedad.

De sus actos solo quieren ver la fealdad.

Avisado, de su puesto es desterrado,

ya casi todo el mundo le da de lado.

A sufrido muchísimo en cuerpo y espíritu,

sus últimos días de soledad y tristeza.

Incluso  soledad siendo ya,

el difunto.

A su entierro ha acudido más gente de la que tuvo

a su lado en vida y eso que fuimos pocos.

·     En su adiós acudimos compañeros del trabajo,

alguno de los que le dieron la patada traicionera.

·     También acudieron sus hijas, las que tanto

amaba y no podía verlas, no se el porqué.

·     Acudieron sus hermanas, conocí a una en la

capilla del tanatorio, llegó una hora después de mí.

Sí querido Mario, se acordó de ti la familia,

aún que tú ya no los vieses con los ojos que se te cerraron.

Desde donde estes verías igual que yo. El desamor,

ira, recelos juveniles y adultos, lágrimas sinceras,

lágrimas fingidas para

el difunto.

Lenguas hirientes

cual venenosas serpientes.

Si te preguntas,  ¿ por qué en el día del adiós, en tu viaje

hacia la esperanza, no hay paz ?

Te respondo, por que tú eres

el difunto.

Y se comportan igual que cuando vivías.

Al final se que das las gracias a los tuyos,

que te han acompañado en tus últimas horas.

Y que sobre todo agradeces la compañía de tu

amiga, que te alivió y te hizo olvidar algunas

horas de sufrimiento, que no  abandonó tu lucha.

                             P.D.                                                   

Amigo, si no fuera por esta indeseada situación no habría escrito esto

y  me gustaría recordarte siempre,  como cuando estabas de buen humor,

alegre a pesar de los pesares y sonriendo. Cometí el error de verte,

estabas en una caja protegido por una urna de cristal, tus cerrados

párpados ocultaban aquella mirada triste, que querías esconder

cuando sonreías con los labios que ahora aparecían sellados, 

y desfigurados, al igual que el resto de tu rostro no parecías tú,

el difunto.

 

De tu compañero y amigo  Porti